À quoi bon ?

De quoi pourrais-je vous parler ?
Ai-je encore des choses à dire ?
À qui donc dois-je en appeler 
Pour m’inciter plus à écrire ?

J’ai fait le tour de la question
Sans avoir eu moindre réponse.
Faut-il alors que je renonce ?
En attendant l’extrême onction ?

Tout est sujet d’inspiration
Ce à chaque respiration.
Je puis écrire à l’infini 
Jusqu’à ce que ce soit fini.

Jusqu’à présent j’avais des doutes
Qu’advienne ce que je redoute.
J’espérais que l’oiseau, la fleur
Seraient là même si je meurs.

Ne me demandez pas pourquoi,
J’en vois tant au regard narquois !
J’ai un grand sentiment d’échec 
Qui me clouerait presque le bec.

J’ai pu rêver un court instant
De voir l’homme en jardinier
Sur notre Terre pour longtemps.
À présent je suis indigné

De voir ce que nous en faisons,
Mettant le feu à la maison.
Pourquoi l’homme a-t-il fait ce choix ?
Mépriser ce qui lui échoit.

À quoi sert-il lors de parler ?
Inutile de trop en dire.
La vérité reste voilée 
L’homme a fait le choix du pire.