Au bout du fusil.

Combien croient que la fleur est au bout du fusil ?
Que la guerre ouvrira sur des matins d’avril ?
Combien se moquent bien des morts qu’elle va faire
S’ils pensent que tout ça est bon pour leurs affaires ?

Comment être soldat si c’est pour agresser
Et non pour se défendre quand on est attaqué ?
Comment accepter d’être juste chair à canon 
Non pas pour la patrie mais pour leurs ambitions ?

Donner un jour sa vie peut être un acte noble
Si pour en sauver d’autres on fait ce sacrifice.
Mais cet acte aussi peut virer à l’ignoble
S’il ne vient qu’augmenter un peu leurs bénéfices.

Combien croient romantique le fait d’aller se battre ?
Qu’il reviendront couverts de médailles et de gloire.
Mais ce sont des dindons qu’on envoie au massacre
Pour de vilaines traces dans nos histoires.

Il ne pousse de fleurs au bout d’aucun fusil
Sauf peut être tous ceux qu’on a un jour enfouis.
La guerre n’est jamais qu’un choix bien peu subtil
Quand la vie nous dit elle, souris moi et en jouis !