Au cœur de mes écrits.

Je n’ai rien d’autre à dire que ce que j’ai écrit 
Je ne puis me dédire de ce que sont mes cris
Je veux rester cacher, qu’on ne voit que mes textes
C’est là ma volonté, et ce n’est un prétexte.

L’homme n’a d’intérêt, tant sa vie est banale
Même sa destinée, vous paraîtrait bancale
Peut être qu’il en est, autant de mes écrits 
J’espère cependant que je serai compris.

Ma plume est la baguette, qui m’ouvre bien des portes
Par elle je voyage, c’est fou ce qu’elle m’apporte
J’ai cette chance aussi, d’avoir avec les mots
Un vrai roman d’amour, qui n’a pas de repos.

Je possède un sésame, je lui dis ouvre-moi
Toutes les dimensions où peux aller mon moi
Son imagination est en soi une drogue
J’en fais consommation, en appétit de dogue.

Ces folles excursions, je vous en fais rapport
N’y voyez autre chose, qu’escale dans ces ports
Où s’ancrent des bateaux, qui comme le mien voguent
C’est souvent avec eux, que je tiens un dialogue.

J’aime être en vie, tout au coeur de ces mondes
Qui ont cette magie, que perd la terre ronde
J’y peux à volonté, y bâtir tous mes rêves 
Dont j’aime à partager, quelque peu de leur sève.

Je n’ai rien à offrir que tout ce que j’écris 
Ils n’auraient plus de force s’ils n’étaient que des cris
Ne cherchez autre chose, je suis là au coeur d’eux
De ces textes écrits, qu’ils plaisent à vos yeux.