Au fond, quest-ce qui importe ?

Que serait la saveur de ces jours qui s’étirent
Dans leur monotonie, et ce n’est pas le pire,
Si n’étaient par moments quelques lueurs de joie
Dans la vie des manants ou celle des bourgeois ?

Que serait la couleur de nos vies hors du gris
Si n’était autre chose que ce qui nous aigrit
Si l’on n’éprouvait pas quelquefois de l’amour
S’il n’y avait que des contre et jamais quelques pour ?

Que seraient les élans qui en font tout le prix
Si n’étaient que des buts dont on n’aime les fruits
Si n’étaient des désirs d’aller et de comprendre
S’il n’y avait de raisons de toujours plus apprendre.

Que serait tout ce temps que l’on emploie à vivre
S’il n’étaient de moyens de se sentir plus libre
S’il n’étaient d’aventures à chercher dans les livres
D’expériences aussi qui transportent ou enivrent ?