Aux vents du temps.

Ces pages que tous peuplent de leurs mots arrogants
Écrivains ou poètes ou autres sacripants
S’entassent et s’accumulent ou se perdent aux vents 
Ces vents du temps qui passe et efface souvent.

Tous ceux qui en exhument parfois quelques bribes
S’extasient que de voir que de toujours ces scribes 
Ont écrit mêmes choses sur l’amour et le temps
Sur les défauts des hommes et leurs rêves navrants.

Tous ont dit retenir les leçons du passé 
Jurant tous à leur tour que tout sera après 
Meilleur que ce qu’ils ont dû tous vivre avant,
Avant de retomber dans tous leurs errements !

Aussi je ne nourris aucune illusion
Sur ce que mes poèmes à leur tour deviendront
Juste ont-ils pu distraire d’indulgents lecteurs 
Avant de disparaître, comme le font les fleurs.

Ces pages où je trace des signes emplis d’humeur
Où transparaît fugace ce que j’ai dans mon coeur
N’ont d’autre vocation que d’expurger mes peurs
De dire mon amour de la vie qui se meurt.