Beignes.

J’aime cette saison où les feuillages saignent
Où l’on va dans les bois pour cueillir les châtaignes
Où de douces lueurs la nature imprègnent 
Où les pieds font flic-floc, dans les flaques où ils baignent.

De l’été envolées les chaleurs qui y règnent 
Les jours ont raccourci et pour peu que l’on daigne
On y voit des couchants où rose, orange geignent
Sur des brumes lissées comme sous un coup de peigne.

Les feuilles bientôt mortes en sont la vraie enseigne
La nostalgie aussi qui souvent là y règne 
Les taupes ont laissé la place aux musaraignes
Les poètes eux chantent, tous les tons qui la teignent.

Je n’ai écrit ces vers au cœur de la Sardaigne
Pas plus que les ait lus à quelques vieilles duègnes 
Car ce que les années à la fin nous enseignent
C’est qu’il ne faut jamais s’exposer à des beignes.