Ce but en tête.

Une main sur sa peau, oh combien elle est douce !
Ce moment, qui n’espère qu’il dure pour toujours ?
Trop courte est la nuit, trop vite vient le jour
Dissipé, fugace, comme écume de mousse.

L’élan de ce désir, qui à l’amour nous pousse,
À nos yeux nous paraît, à chaque fois trop court.
Pourtant, c’est après lui, que sans cesse l’on court
Comme si l’on avait un peu la mort aux trousses.

Que ne ferait-on pas pour l’embellir au mieux ?
Que n’oserait-on pas pour faire sa conquête ?
La chose est convoitée, jusque parmi les dieux.

On a beau s’en défendre, on cherche obstinément 
À vivre ces moments, si doux pour les amants
Au point qu’il n’en est guère qui n’ont ce but en tête.