Existe-t-elle encore ?

Ne serait-elle au fond qu’un divertissement
Pour égayer un peu une vie de tourments ?
Serait-elle une image, une douce musique
Destinée à distraire d’une vie si tragique ?
Mo mmm

Parfois elle est cela, mais bien plus tout de même 
Elle n’a pas que Ronsard pour exploiter ces thèmes.
Souvenez-vous Villon et tous ses compagnons 
En haut d’une potence, dont il fit la chanson.

Elle est cet instrument délicat et parfait 
Qui explore les choses dans leurs divers aspects,
En révèle toujours le meilleur et le pire
Car c’est la vérité qui avant tout l’inspire.

Elle est tantôt la plume qui caresse la rose
Et tantôt le scalpel qui tout le mal expose.
Elle est parfois murmure, tout en délicatesse
Et parfois comme un cri, de souffrance ou détresse.

Vous l’aurez deviné que celle que j’évoque 
Ne se fait guère entendre dans notre triste époque.
Elle n’existe encore que dans des cercles étroits 
Où quelques âmes claires toujours un peu y croient.