Ils tremblent sous lécorce.

Je goûte ma musarde façon de voyager
De manières renardes sans vouloir me poser 
Quand ma prose hasarde un vers sans s’y accrocher
Quand la plume est bavarde sortie de l’encrier.

Je ne connais pas ou par avance les mots
Qui mènent le sabbat, la danse ou le propos
Ils mènent un débat je pense par défaut 
Je ne veux de combat, d’offense ou de gros mots.

Si par chance ou hasard ils trouvent une cible 
J’ai un immense égard pour eux quand c’est possible 
Je jette un regard sur ces enfants terribles
Il n’est jamais trop tard pour les passer au crible.

Je tombe en dévotion devant un vers parfait 
Quelle forte émotion de voir comme il est fait.
J’ai cette humble passion, nulle autre ne me fait 
Mettre en ébullition, pure magie de fée !

Aussi je rends hommage à tous les écrivains 
Que ce soient de vieux sages ou de brillants devins,
Qu’ils portent des messages ou qu’ils ne disent rien,
Dès lors qu’en quelques pages ils me font tant de bien.

En toute immodestie moi aussi je m’efforce
De verser l’ambroisie pour que le jus se corse 
De dire en poésie mes faiblesses et forces 
Avec cette énergie qui tremble sous l’écorce.