La panne.

Le problème d’écrire c’est quand on se relit
Que l’on voit qu’on explore toujours les mêmes lits
Qu’on redit mille fois ce que l’on avait dit
Que l’on a fait le tour d’enfer et paradis.

L’horreur et le sublime, la laideur, la beauté 
Bourreaux comme victimes, tout a été conté
La nature en danger et la folie des hommes
La mer et les nuages et le temps qui tout gomme.

L’infiniment petit et l’infiniment grand 
La candeur des enfants, la bêtise des grands
Le travail de l’abeille, le vertige des cimes 
Ce monde de merveilles, le profond des abîmes.

Les cahots de la vie, la fin qui nous attend 
Les questions de chacun, l’amour d’une maman 
La nature qui meurt sous nos coups de boutoir 
Les instants de bonheur, le piège des miroirs.

Le muret, le chardon et la vieille cabane
Le clochard, le pardon, la fumée du havane 
L’étoile, la comète et le bruit des tempêtes 
L’amour, la solitude, les flonflons de la fête.

Le problème d’écrire ce ne sont pas les mots
Ils sont là, disponibles, et ils coulent à flots
Le problème d’écrire c’est de savoir que dire 
Et la panne d’idées, je crois bien la maudire !