Le gris est la couleur qui le mieux nous ressemble

Qui va du noir au blanc auquel nul ne s’assemble.
Ni tout à fait mauvais, ni tout à fait un ange
Le gris est la couleur de nous, hommes étranges.

Faits de mille nuances qui ne font l’arc-en-ciel 
De chance et de malchance dans un champ éternel 
Gris sombre ou gris clair qui donc l’emportera ?
Ce n’est le bleu, le vert que tout ça nous rendra.

Je ne parle de peau mais je vous parle d’âme 
De la couleur de l’eau ou de celle des larmes
De la teinte du sang ou des reflets de l’encre
De la clarté parfois de l’aube la plus tendre.

Le gris de nos pensées toujours entremêlées 
Traversées des envies et gâtées de regrets
Attirées vers le haut, désir de s’élever 
Voulant ou le réel ou une vie rêvée.

De même que la lune va voler au soleil 
Sa lumière éclatante mais fait pâle figure
De même nous les hommes imaginons des dieux 
Mais n’en tirons leçons, pour être moins odieux.

Le gris est la couleur qui le mieux nous ressemble
Qui va du noir au blanc auquel nul ne s’assemble.
Ni tout à fait mauvais, ni tout à fait un ange
Le gris est la couleur de nous, hommes étranges.