Le médiateur

La tête un peu penchée à la lueur des lampes
On voit sa calvitie luire sous ce halo
Accoudé à la table sur laquelle il campe
Sa main tient cette plume qui court après les mots

Vois comme il tend l’oreille comme s’il écoutait 
Un murmure dans l’air pourtant c’est le silence
Seule craque sa chaise où il peut s’agiter
Quand le voilà qui capte comme un air de danse

Le stylo sur la page semble alors s’emballer
A ce rythme étrange auquel il obéit 
Si parfois il s’arrête c’est qu’il s’en est allé
Le souffle de cet ange après lequel il prie.

C’est un art difficile de tirer à la ligne
D’y enchaîner les mots, tous ces milliers de signes
La tête un peu penchée il croit en être digne
Au point de s’enivrer du jus de cette vigne.

Il cueille délicat ces mots comme des grappes
La vendange est jouissive lorsque il les attrape
Pour en tirer ce suc qu’il mettra dans ses vers
Pour mettre à ses lecteurs la tête à l’envers.

Il est seul au milieu de son grand bureau vide
Mais lui il est ailleurs dans des rêves avides
Il joue le médiateur dans ce monde enchanté 
Qui vient grâce à lui parfois nous visiter.