Le sang de nos passions.

J’aime en poésie dire ces émotions 
Qui posent dans nos vies tant et tant de questions 
Étranges comme elles sont hélas notre prison
Curieux comme aussi à elles nous tenons !

Elles ne sont bien sûr pas toujours avouables 
Nous nous les cachons même en nous sentant coupables 
La poésie seule est toujours capable
De nous dire combien elles sont pardonnables.

Elle sait sublimer ce qu’elles ont d’admirable
En les coulant s’il faut dans du sirop d’érable 
Elle sait fustiger quand elles sont condamnables
Vouant aux gémonies celles qu’inspire le Diable.

La poésie n’est pas une fille facile
À qui il suffirait de faire les yeux doux
Elle sait dire parfois des choses si terribles
Que ça remue des choses au plus profond de nous.

La poésie n’est pas qu’une affaire de charme
Dont les mots, la musique, nous touchent et nous désarment 
Elle peut aussi prendre souvent les armes
Pour dire des malheurs qui nous tirent des larmes.

Elle ne s’accommode de vers de mirliton
Tout juste bons à dire dans d’élégants salons
Elle vibre d’abord par ses mille expressions
Se met au diapason du sang de nos passions.