Le sang des autres.

Qu’est-ce que le sang de l’homme, fait de terre et d’eau,
Où flottent en ribambelles de petits animaux
Avides d’oxygène, entraînés par le flot
Qui vivent une vie simple sans même piper mot ?

Et nous voudrions en être les hardis capitaines
Livrés à leurs plaisirs et leurs mille fredaines
Nous nous voudrions des dieux qui sans partagent règnent 
Colosses aux pieds d’argiles, que de servir ils daignent.

Ne sommes nous nous mêmes d’étranges animaux
Vivant sur cette terre, avides d’air et d’eau ?
Qui rêvent d’une vie plus grande et plus belle
Mais transforment leur lot en énorme poubelle ?

Nous regardons l’étoile comme un monde à atteindre
Comme s’il n’y avait chez nous plus rien d’autre à peindre.
Que nous sert-il de crier, de pleurer ou de geindre ?
L’homme avec la vérité n’a jamais su que feindre !

Il agit comme s’il pouvait avoir un choix
Comme s’il disposait, ailleurs, d’autres chez soi.
Comme si tout ce mal qu’il faisait à sa terre
N’avait au bout du compte tout l’aspect d’une guerre.

Il verse pour cela son sang, celui des autres
Celui de tous vivants, le mien comme le vôtre 
Et tout ce sang qui coule, plantes, animaux ou foules
Ne nourrit pas la vie mais l’orgueil qui le saoule.