Les poètes écrivent.

Parce qu’ils savent bien tous les malheurs du monde
Toutes les tragédies qui gâtent les secondes
Les poètes écrivent pour célébrer la vie
Tant souvent elle nous comble et aussi nous ravit.

Ils savent les tempêtes, ils connaissent l’orage
Ce que l’homme a en tête de colère et de rage
Aussi apprécient-ils avec autant de force
Tout l’amour, la beauté cachés dessous l’écorce.

Toute fragilité, toute vie éphémère 
Revêt même importance, mérite même louange 
Car elles sont le fruit de cette même terre
Où cohabitent hélas les démons et les anges.

Le poète est toujours tiraillé en son cœur 
Exorcisant s’il peut tout le poids de ses peurs
Tout en rêvant aussi de voler dans l’azur
Où serait, le dit-on, quelque chose de pur.

Parce qu’ils ont compris que tout est dans la ronde
Le meilleur et le pire depuis que monde est monde
Les poètes toujours et en tous temps résonnent 
Des tristesses et des joies auxquelles ils s’abandonnent.