Les vautours.

Dans leurs bureaux vitrés au sommet de leurs tours
Dans leurs bunkers dorés sans personne autour
Derrière les écrans qui trahissent le monde 
Vivent de noirs corbeaux et leurs projets immondes.

Comme ils ont les mains propres et les souliers cirés 
Dans leurs avions privés, salons climatisés 
Ils décident de tout, de la valeur des chiffres
Sans jamais de soucis pour leurs mille sous-fifres.

Dans leurs congrès toujours, triés sur le volet
Ils échangent entre eux sur les sommes volées 
Selon les mécanismes de leurs propres marchés 
Où bien sur eux seuls gagnent de ceux qui vont jouer.

Ils croient être des aigles mais ne sont que vautours 
Ces gens si haut perchés en haut des grandes tours.
Ils pensent que les lois ne sont faites pour eux
Mais pour que reste sage toute horde de gueux.

Un jour viendra pourtant où flancheront les tours
Dans un monde miné par tous leurs vilains tours.
Ce ne sont leurs avions ni leurs bunkers dorés 
Qui lors les sauvera de ce qu’ils ont créé.