Ma musique.
Publié le 03 août 2025
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Les mots sont ma musique
Je n’ai pas d’instrument
Tout autre que la plume
Pour imiter le vent
Faut que je vous explique
Car jamais je ne mens
Les mots sont cette écume
Qui peut braver le temps.
Je n’écris rien d’épique
Je chante simplement
Pour soulever l’enclume
Que plombent les serments.
Quand parfois c’est magique
Quel grand étonnement
Se dissipe la brume
On devient clairvoyant.
C’est plus souvent tragique
Ça l’est depuis longtemps
Car l’homme a coutume
De tuer le printemps.
Je n’ai pas d’instrument
Tout autre que la plume
Pour imiter le vent
Faut que je vous explique
Car jamais je ne mens
Les mots sont cette écume
Qui peut braver le temps.
Je n’écris rien d’épique
Je chante simplement
Pour soulever l’enclume
Que plombent les serments.
Quand parfois c’est magique
Quel grand étonnement
Se dissipe la brume
On devient clairvoyant.
C’est plus souvent tragique
Ça l’est depuis longtemps
Car l’homme a coutume
De tuer le printemps.
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