Mortel

Le monde sera mort quand il n'aura plus d'âme 
Que toute poésie l'aura bien déserté 
Quand l'homme effaçant toutes traces du drame
N'aura plus souvenir que de l'avoir aimée.

Quand dans le cœur des villes il n'existera plus
De petit coin tranquille ombragé et perdu
Que seul l'acier, le verre et le triste béton 
Y régneront en maître sous les mille néons.

Quand l'herbe n'aura plus qu'allure de gazon
Quand il n'y aura de vaches que dans quelque prison
Quand l'accès au rivage mènera au tombeau
Quand l'air de la montagne sera mis en tonneau

Quand l'esprit qui s'évade n'aura plus d'autre rêve 
Qu'imaginer un monde si vide qu'on en crève 
Quand l'amour n'aura plus pour chanter de balades
Quand vivre ou mourir sera même salade.

La vie est poésie s'il suffit qu'une goutte
Qui glisse sur la vitre nous paraît une larme
Versée par cette pluie qui recherche son âme 
Qu'à force de pleurer elle a perdu en route.

La vie est poésie s'il suffit qu'un oiseau
Qui plane dans les airs qui vole tout là-haut
Va porter un message à cette dulcinée 
Dont on a tant rêvée qu'on n'ose le lui crier.

Le monde est bien mort si personne ne clame
Que l'amour qui s'en va sonne comme une alarme
Que les temps qui s'annoncent renoncent à l'essentiel
Que l'homme sans poésie est un piège mortel.