Ne restent que les œuvres.

Après avoir vogué sur les mille méandres 
D’une vie émaillée de succès et de doutes 
Après avoir moins su, haut monter que descendre
J’ai compris qu’il est vain de sortir de sa route.

Qu’est-ce qui fait le bilan d’une vie
S’étaient-ce les années qui suscitent l’envie ?
Ou bien tous les succès d’un parcours bien rempli ?
L’âge en fait bien moins que ce qu’on accomplit.

Ne restera que l’œuvre pour parler aux vivants
Qui se soucie d’Hugo, de Pasteur, de Ramsès ?
Ce n’est pas tant leurs vies qui comptent au présent 
Mais ce qu’ils ont laissé, qu’admirer on ne cesse.

Je n’ai point prétention d’en accomplir autant
Par ces quelques poèmes que je sème au vent.
S’il reste quelques mots qui survivent au temps 
Je ne le saurai point mais j’en serais content.

Ils surgiront un jour comme un témoignage 
De ces temps où étaient de si beaux paysages
Dans un monde gâché par des gens de passage
Ce sera pour le moins un émouvant message.