Quand elle est vérité ?
Publié le 03 août 2025
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Mes ailes sont brisées.
Je voudrais m’élever
Vers les couches azurées
Où j’ai l’esprit léger.
Il me reste ma plume
Qui pèse une enclume
Plombée par les soucis
Qui chantent comme scie.
Vois comme elle dégouline
D’une encre trop violine
Couleur de quoi me mine
Tout ce qu’on assassine.
J’entrevois des poètes
Qui restent détachés
Qui n’ont pas dans la tête
Ces chaînes moi que j’ai.
Ma poésie est laide
Elle est empoisonnée
Cela bien que je plaide
Pour tous les raisonner.
Elle n’arrive à promettre
Des rives enchantées.
De rien je ne suis maître
Quand ils vont déchanter.
Elle a brisé mes ailes
Notre réalité
La poésie est belle
Quand elle est vérité?
Je voudrais m’élever
Vers les couches azurées
Où j’ai l’esprit léger.
Il me reste ma plume
Qui pèse une enclume
Plombée par les soucis
Qui chantent comme scie.
Vois comme elle dégouline
D’une encre trop violine
Couleur de quoi me mine
Tout ce qu’on assassine.
J’entrevois des poètes
Qui restent détachés
Qui n’ont pas dans la tête
Ces chaînes moi que j’ai.
Ma poésie est laide
Elle est empoisonnée
Cela bien que je plaide
Pour tous les raisonner.
Elle n’arrive à promettre
Des rives enchantées.
De rien je ne suis maître
Quand ils vont déchanter.
Elle a brisé mes ailes
Notre réalité
La poésie est belle
Quand elle est vérité?
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