Sans réponse.

Arriverai-je au bout 
de cet espoir trop fou,
Pouvoir avec des mots, 
Donner vie à du beau ?
Parviendrai-je au moins 
Un peu avant ma fin,
À le toucher du doigt
Ce but si loin de moi ?

Je ne le saurai point
Sauf si j’ai des témoins 
Je n’en aurai conscience
Quelle que soit ma patience.
Si je n’ai de lecteurs 
Eux si chers à mon coeur,
Pour me dire bravo
Que l’on aime vos mots !

Serai-je un jour content
De ce qu’avec mon sang,
Cette encre au fond de moi
J’écris en ayant foi ?
Foi en l’amour des hommes
Comme l’on dit à Rome ?
Mais non foi en un Dieu
Car je ne suis point pieux.

Aurai-je sentiment
D’avoir perdu mon temps ?
D’avoir noyé mes dires
Sans qu’il aient quelqu’empire
Dans l’océan des mots
Si perdus dans leur flot ?
Des mots dans un désert
Où leur écho se perd ?

Réponse n’ai besoin
Car les mots sont mon soin.
Dialogue singulier
Auquel je suis lié.
Je et moi font échange 
En cela rien ne change.
Il serait bien étrange 
Que répondent les anges !

Question d’un écrivain
Qui sait tout ça est vain,
Propos bien dérisoires 
Pour réponses illusoires.
Écrire ne demande
Écrire ne quémande 
Écrire nous transcende
Point besoin de prébendes !