Son souffle.
Publié le 03 août 2025
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Un chemin s’est ouvert un beau jour sous mes pas
Ou devrais-je plutôt vous parler de ma plume ?
Qui n’est jamais j’avoue que la pulpe du doigt
Avec lequel j’écris bien plus que de coutume.
Vous l’aurez deviné, ce chemin est celui
Qui s’entrouvre enfin à l’espoir du poète
Qui cherche une porte où la lumière luit
Parfois c’est immédiat, parfois c’est une quête.
J’ai eu sans le chercher cet éblouissement.
Quand il survint j’avais déjà soixante deux ans
Que la muse me boude, si jamais je vous mens.
Depuis sans hésiter je la sers constamment
Puisqu’elle n’abandonne son tout nouvel amant
Au vrai je m’en réjouis car son souffle est puissant.
Ou devrais-je plutôt vous parler de ma plume ?
Qui n’est jamais j’avoue que la pulpe du doigt
Avec lequel j’écris bien plus que de coutume.
Vous l’aurez deviné, ce chemin est celui
Qui s’entrouvre enfin à l’espoir du poète
Qui cherche une porte où la lumière luit
Parfois c’est immédiat, parfois c’est une quête.
J’ai eu sans le chercher cet éblouissement.
Quand il survint j’avais déjà soixante deux ans
Que la muse me boude, si jamais je vous mens.
Depuis sans hésiter je la sers constamment
Puisqu’elle n’abandonne son tout nouvel amant
Au vrai je m’en réjouis car son souffle est puissant.
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