Sur les vieux trous de bombe.
Publié le 04 août 2025
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Le ciel paraît si pur au dessus du village
Les cloches ont sonné, donnant l’heure qui passe
La neige a recouvert les dernières carcasses.
Le vautour vient voler les restes du carnage
La nature revêt lors son plus blanc plumage
Quel joli paravent sur tout ce qui trépasse
Le temps avalera tous ces combats, hélas ?
On ne voit plus partout que de beaux paysages.
Comme l’herbe repousse sur les vieux trous de bombes
En faisant oublier que s’y cachent des tombes
La terre bien se moque et des corps et du sang.
Le temps est une ardoise où tout cela s’efface
De ces malheurs passés demeurent quelques traces
Pour nous dire n’écoute les discours des puissants.
Les cloches ont sonné, donnant l’heure qui passe
La neige a recouvert les dernières carcasses.
Le vautour vient voler les restes du carnage
La nature revêt lors son plus blanc plumage
Quel joli paravent sur tout ce qui trépasse
Le temps avalera tous ces combats, hélas ?
On ne voit plus partout que de beaux paysages.
Comme l’herbe repousse sur les vieux trous de bombes
En faisant oublier que s’y cachent des tombes
La terre bien se moque et des corps et du sang.
Le temps est une ardoise où tout cela s’efface
De ces malheurs passés demeurent quelques traces
Pour nous dire n’écoute les discours des puissants.
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