Tari ?

Aurai-je atteint si tôt le fond de mon tonneau
Aurai-je épuisé ce qu’il comptait de mots ?
J’ai beau le secouer il n’en sort plus grand chose
Se serait-il vidé, en serait-ce la cause ?

Je n’avais jusqu’ici que peu d’efforts à faire
Pour aligner les mots et en faire des vers
Écrire n’était pas j’en conviens un enfer
Les mots coulaient de moi comme fait l’eau d’un verre.

Viendrait-il un moment où le poète sèche 
Quand nulle inspiration n’allume plus la mèche 
La page reste blanche et lui reste muet
Aucun mot sous sa plume ne veut venir ruer.

Est-ce un passage à vide, un moment de repos 
Une pause ordinaire pour soulager les mots ?
Ou est-ce que le filon a été exploité 
Au point que plus n’en reste, que l’encre a séché ?

L’avenir le dira si avenir il y a
Je pourrai lors crier merci, alléluia
Resurgisse la source, revienne le courant
Pour que coulent les mots et leur enchantement.