Têtu ?

Le poème un jour a déserté la page
Comprenant que ses mots ne rendaient pas plus sage
Et il s’est envolé boudeur dans les nuages
Plutôt que de laisser éclater son orage.

La plume repose et c’est sûr elle s’ennuie
Pour elle un peu d’encre sur la page ne nuit.
Elle préfère l’écrit au silence, à la nuit
Le soleil de midi, à la lune à minuit.

Le poète est assis et se dit impuissant
Si sa muse ne vient pour réveiller son sang.
De forcer le poème il serait indécent 
S’il ne veut du tout naître, en un mot comme en cent.

Au creux de l’encrier l’encre reste en sommeil
Elle qui aime tant qu’on la mette au soleil.
Quand elle peut couler, accoucher de merveilles
Et colorer les mots de ses reflets vermeils.

Une page, de l’encre, une plume, un poète 
Et tout cela pour rien, s’ils n’en font une fête.
Jusqu’à quand le poème leur fera-t-il la tête ?
J’en appelle à son cœur, surtout qu’il ne s’entête !