Tout ce temps

De tout le temps dont je dispose
Qu'en fais-je donc entre deux pauses ?
Entre les moments où je cause
Ceux aussi où je me repose
Qu'elles sont donc ces autres choses
Dont je puis dire qu'elles soient grandioses ?

J'ai une vie remplies de choses
Chacune à petites doses
Je puis en dire une chose
C'est bien que tout n'y est pas rose.

Mais de ce temps dont je dispose 
Qu'est-ce que j'en fais, oh pas grand chose.
Chaque jour n'est une apothéose 
Il n'y a pas de métamorphose
Même si souvent il y a overdose
D'ordinaire et de morose.

J'ai une vie remplies de choses
On les appelle des machins-choses
Mais de jolies bouquets de rose 
J'avoue qu'il n'y a pas surdose.

Mais de ce temps dont je dispose
Comme il passe quand tant je cause
Il ne marque jamais de pause
Tous les jours c'est la même chose 
Quand apparaîtra ma névrose 
Dans cette vie qui se sclérose ?

J'ai une vie pleine de choses
Mais les portes y sont souvent closes
Alors j'écris en vers, en prose
Pour éviter la sinistrose.

Mais dans ce temps dont on dispose
Que faisons nous des roses écloses ?