Triste complainte

Si un soir mon ami tu entends sous la lune
Comme un air de violon qui flotte dans la brume 
C’est que tu rêves un peu dans cette ombre complice
À la triste complainte d’une femme au supplice.

Elle ne joue que parfois sous la pâleur si froide
De l’astre de la nuit bien que ses doigts soient roides
L’archet court sur les cordes au feu de sa passion
À son cœur il s’accorde, il est au diapason.

Pour qui est la chanson ? Nul je crois ne le sait. 
Cela semble le cri d’une âme délaissée 
Qui appelle en vain à elle une présence.

Qui donc y répondra ? Cui là sera sans crainte
Tant est désespérée cette triste complainte.
N’est-ce pas là le chant de bien des existences ?