Un astre mort.

Qui pense à la lune comme à un astre mort
Qui en voit les blessures quand elle brille fort
La lune est une image que l’on s’est tous forgée 
Que des savants sages ont eux bien saccagée.

Qui n’a chanté la lune et son disque d’argent
Célébrant la déesse là-haut au firmament 
Quand on la voit de près, elle n’est que poussières 
Crevasses et cratères, en ombres et lumières.

Compagne de la terre, amante du soleil
C’est dans nos cœurs un astre à nul autre pareil
Las ce n’est qu’un caillou qui par sa gravité 
Influe au jour le jour sur le cours des marées.

Fanal des nuits trop claires par dessus nos contrées 
Luminaire magique des amants enfiévrés,
Elle n’est qu’un miroir qui renvoie les rayons
Du soleil qui se joue de l’astre moribond.

Elle tourne comme d’autres dans le ciel étoilé
Dans l’infini étrange de ce vide glacé
Elle se distingue pourtant de ses sœurs désolées 
Elle contemple un lieu où la vie a germé.