Un duvet, un enfant.

Un duvet, une plume, pris dans un courant d’air
Des ludions ballotés au gré de son caprice
Sans qu’on puisse jamais parler de sévices
Pour un observateur, ce n’est un jeu pervers.

Mais si c’est un enfant qui subit ces revers
On ne parle de jeu, ou de feu d’artifice
Car c’est bien une vie dont on fait sacrifice
Et c’est son avenir qu’on lit à livre ouvert.

Dites-leur aux puissants qu’ils ne peuvent jouer
Avec les vies humaines selon leur fantaisie, 
Que leurs basses manœuvres nous ferons échouer.

Dites leur aux méchants qui se moquent des autres
Qu’ils ne seront traités comme de bons apôtres,
Qu’on leur fera payer leur cruelle hérésie.