Un petit soulier.

J’ai aperçu alors pas très loin de ses pieds
Et là, gisant à terre, un tout petit soulier 
La rue était déserte et les maisons ruinées 
Des débris répandus, des arbres bombardés.

C’est un soulier d’enfant, l’a-t-il ici perdu ?
Peut être dans sa fuite peureuse et éperdue ?
Une trace infime d’une vie dévastée 
Par les caprices fous d’un tyran sans regrets.

Plus loin sous les décombres dépasse une main 
Une petite main crispée sur un jouet 
Serait-ce à l’enfant au tout petit soulier 
Qu’appartient cette main, sur ce jouet crispée ?

Des images aperçues de ce conflit lointain
Qu’on reçoit sans un filtre des journaux quotidiens.
Là où était la vie il ne reste plus rien 
Qu’un pays démoli sous les coups des vauriens.

Qu’importe c’est ainsi la guerre, c’est la haine
Elle ne fait pas le tri parmi tous les blessés 
Pas plus qu’entre les morts qu’elle va nous laisser.
La guerre est la pire des entreprises humaines.