Une question de vécu.

Le poète se brûle à l’encre de ses mots
Tant il lutte pour dire et écrire à propos
Comme le papillon attiré par la flamme
Comme l’amant déçu qui chavire et se pâme.

Jamais sûr de trouver ceux qui diront sa peine
Et tout ce qu’il ressent qui coule dans ses veines
Les mots ne sont à lui, mais sont à tout le monde
Il ne peut qu’emprunter ceux qui jouent dans sa ronde.

Sait-il les assembler afin qu’ils le racontent ?
Comment vont-ils parler aux hommes de rencontre ?
Il n’est jamais comblé du récit qu’il compose 
Tant il a l’impression qu’il va trahir sa cause.

Mais les mots sont si forts pour se laisser dompter
A lui de les plier s’il peut à volonté.
En épousant leur sens, en y versant son sang
En leur donnant autant que lui même en attend.

Le poète se baigne et s’ancre dans les mots
Et caresse la page pour dire son propos.
Il n’y a de vainqueur, il n’y a de vaincu
Ce qu’il a dans le cœur n’est que choses vécues.