Zéphyr

Les champs là devant moi combien ils sont superbes
Agitant sous le vent leurs millions de brins d'herbe
Si chacun de ces brins vit bien sa propre vie
C'est le champ et non l'herbe qui pourtant me ravit.

Herbes misérables ou interchangeables
Herbes pitoyables mais indispensables
Tous ces brins anodins sans qui ne seraient pas
Ces champs admirables étalés devant moi.

Des champs si différents selon ce qui les peuple
De lourds épis de blé ou bien de folles herbes 
De ces champs ordonnés comme armées en guerre
Ou ces champs envahis de pousses très diverses.

Espaces monotones par les plantes alignées 
Espaces qui étonnent par leurs fleurs si variées 
Mais tous délimités par des murets en ruine
Témoins de nos anciens et de leurs vies chagrines.

Je ne suis qu'un brin d'herbe dans notre humanité 
Que de champs sont en ruine, à la guerre livrés 
Que de champs peinent encore à vivre en liberté 
Sous le vent de l'histoire à osciller en paix.

Je ne suis qu'un brin d'herbe agité des hasards
J'essaie de m'élever, d'élargir mon regard
De poursuivre ma vie, n'être héros ni martyr,
Mais que puis-je si souffle un trop mauvais zéphyr ?