Plus tard, bientôt.
Ils ne sont plus légion les martyrs volontaires Ceux qui se battaient pour les damnés de la terre Qui mettaient au dessus de leurs propre...
Ils ne sont plus légion les martyrs volontaires Ceux qui se battaient pour les damnés de la terre Qui mettaient au dessus de leurs propre...
Il ne prétend se donner en spectacle Ce n’est d’ailleurs pas vraiment un cénacle Juste un regroupement de poètes amateurs Qui viennent p...
Pourquoi dit-on, c’est poétique ? Qui saurait bien le définir ? Ne serait-ce un peu magique ? Comme en musique, un soupir ? Cela ne tien...
Je m’en vais essayer d’écrire point trop mièvre Aujourd’hui quelques vers malgré ma forte fièvre. J’ai là tête qui tourne et mon esprit b...
Vie ne se fige. C’est lentement qu’elles inscrivent Toutes mes peines sur ma peau Mes blessures ce sont mes rides Qui en disent plus que...
J’aime la poésie qui n’est point trop savante Lorsqu’elle n’abuse pas de formes chantournées, Quand elle a choisi d’être d’abord chantan...
Pour le grand voyageur, se résoudre à poser Son sac, c’est aussi dur, que ça l’est au poète Que de poser sa plume, c’est la fin de la f...
Encore un an qui vient tout chargé de promesses Pour des écrits nouveaux qui vous charment ou vous blessent, Pour vous parler encore de v...
Elle va se balancer tous les soirs dans le parc Et la tête baissée elle oscille dans le noir Son corps se tend parfois comme ferait un ar...
Lorsque la ville s’illumine Le froid hiver courbe le dos Chacun recherche les cadeaux. Pour que le rire l’autre anime. On veut bonheur ...
À présent qu’elle est là, elle se tient près de moi Enfin le cœur en paix, j’ai le corps en émoi Elle m’est revenue après une dispute Il...
Plonger dans des ténèbres plus profonds que la nuit Invoquer la lumière qui vient du paradis Ou bien l’incandescence au cœur des incendie...