L'air

Quand la poitrine est vide et qu'elle sonne creux
Qu'aucun vent ne l'habite pour l'animer un peu
Quand un souffle trop faible en gonfle les contours
Quand plus rien ne résonne dans ce muet tambour

Alors bien abattu, rien à dire à l'ardoise
Quand plus aucun zéphyr ne vient gonfler la voile
Pour s'assurer des mots ou bien enfler ces phrases
Qui le font s'élever parfois jusqu'aux étoiles 

Leçon de vanité pour le jongleur sans balles
Qui se vantait hier devant toute la salle
D'improviser toujours de très jolies balades
En croyant être auteur de cette roucoulade.

Mais ce souffle subtil qui agite sa plume
Comme cet ouragan qui soulève l'écume 
Il n'est que le médium d'un Dieu plus fort qu'Eole
Qui au début des temps créa l'air où l'on vole.

La poésie prit vie dans le jeu de ces vents
Qui glissaient autrefois sur les charbons ardents
Et c'est ce souffle chaud qui les poètes inspire 
Quand il gonfle leur cœur afin qu'ils puissent écrire.

Il est alors comme ces instruments
Dont jaillissent musique quand on souffle dedans
Elle sort de leurs bouches et pourtant tous ces sons
Proviennent de cet air que tous nous respirons.