Trublions.

L’esprit tout encombré des affaires du monde
Quand les taches imposées sont ardues et abondent
Combien devient alors véritable gageure
De libérer du temps, ne serait-ce qu’une heure.
Pour enfin retrouver ce bel état de grâce 
Où c’est à l’écriture que tout cède la place.

Car pour créer la bulle où tout devient possible
Où l’esprit peut construire hors de toute limite
Il doit à cette fin se rendre disponible 
Et ne pas voir le temps mangé par trop de mites.
Je ne suis noctambule, un poète de nuit
Moi c’est au petit jour que le mieux je produis.

Bien des soucis me trottent sans répit dans la tête 
Pour que les mots aussi puissent faire la fête. 
Ce sont plutôt des chiffres dont elle fait l’addition 
Qui avancent de plus en fortes divisions.
Moi qui comptait pourtant sur de douces journées 
Pour que ces trublions ne pointent plus le nez  !